Locuacidad del vértigo
He dejado de escribir historias
de esas que escribía con un idioma nefasto,
un idioma hecho solamente para gente con armas
que ha visto la sangre
–frente a frente–
sin pensar que es un acontecimiento feroz.
A veces
hago conmigo mismo un silencio optimista
como si fuera ese vértigo
que te ofrece el salto en paracaídas
sobre un objetivo que no te espera.
Uno piensa en el último segundo
que el paracaídas puede traicionarte
pero salta
de la misma manera en que salta sobre la vida
y termina estrellándose.
Parición en la sombra
Ahora,
los rumores crecen como el mar
cuando golpea los costados del velero
en el espejo de agua.
Crece ese runrún informe como una niebla útil
que obliga a aguzar la vista
a moverse con cuidado entre los mundos
del hombre cotidiano.
Ellos, los cotidianos y los que pelean por fútbol
o los que se insultan por política
o los que son necios y fundamentalistas de su dios abandónico
conocen el runrún como nosotros,
los demás,
los que nacimos de la vagina de la muerte
y andamos
como sus cachorros disolutos
entre el vicio de parecernos al sino de nuestra parición
o hacer votos de ser chicos buenos
que saben que matar está prohibido por Dios y por los hombres
aunque siempre
hay una causa de fuerza mayor que lo valida.
Mascarada
Me pregunto si en esta atmósfera de máscaras
podemos reconocer al enemigo
apenas por el gesto de sus ojos.
Vivimos entre todas las máscaras que tapan otras máscaras.
Vivimos como máscaras
que se han transformado en nuestro gesto final,
en el gesto que cubren
y en el gesto que son.
La máscara protege
a la máscara que está debajo de la máscara.
Solo entonces quedan los ojos.
Todos tenemos ojos.
El enemigo también.
Y nos observa.
No nos adivina. Nos conoce.
Por eso es el enemigo.
Tajeo
Es como si siempre estuviera al borde del amor.
Quizás por eso de ser parido por la muerte
y luego dedicarme a fornicar con ella
el borde del amor es un filo de vidrio roto
que me corta los pasos.
Soy de amores sangrientos.
Amores de sufrimiento rotundo
que no sirven para ser amores felices
sino riesgos
combates
planos inclinados hacia un abismo imbécil
al que caer de forma irremediable
y sin embargo
amores épicos
que transcurren furiosos en períodos heroicos
cuando interpretan las guerras
en todas las formas posibles de la herida.
Mala bestia
La noche trae la voz de su mudez.
En el desierto
el cielo es un pulmón fibrótico de estrellas,
y la respiración del universo es un caldo que espera
por la voracidad del infinito.
Estoy quieto como una forma que no existe.
La vida tiene un metabolismo hostil,
como el del amoníaco
porque se transforma en una espera insaciable.
Esta oscuridad y este resplandor azulado
cianótico en su luz
me hacen ver como ese monstruo que a veces describe tu boca
o descubren tus ojos
aletargado y pálido pero en constante acecho.
Un animal de mordedura
mientras busca aparearse con mordiscos
porque la sangre se fecunda con sangre.
Entonces
esa madre bestial me llama a su servicio
como uno de los más destacados hacedores
de su prole de muertos.
La cárcel impotente
De algún modo tengo que tranquilizar
esta alimaña clara que se come a sí misma
con una rutina modesta.
Es un roedor fecundo
con colmillos que no desgasta el hierro que mastica
cuando lo mantengo encadenado.
Muerde
los pocos barrotes que le quedan cuerdos
a mi prisión inútil porque sabe que la guerra se acerca
que está ahí
con su pintura de camuflaje
y su oscurantismo
y la anhela
como si esa fuera la única libertad
que puede serle concedida
aún
a pesar de sí mismo.
Arriéndenme ganancia
No soy de los que escupen el rostro del enemigo.
En general
solo arranco esa máscara que le cubre los dientes
porque es en los dientes que enseñan
donde realmente radica su personalidad.
Ahí es cuando decido
si realmente vale la pena gastar parque
o con una zancadilla alcanza para verlos con la jeta en el suelo
y levantando polvo con los bufidos
de la impotencia.
Todos nos ganamos enemigos a pulso.
Pobres los míos
que me ganan a mí como enemigo de esos que son
directamente
enemigos inconsolables.
El fondo de la sombra
Como dije
el amor no se hizo para mí.
Ningún amor se hizo para mí
y sin embargo
me gusta su telaraña suave con su arañita en medio
que reteje a mi alrededor
una costra de paz sobre las llagas.
Un orco cualquiera, quizás,
al que no se le nota demasiado la orquez de cuna
cuando lo han herido
las múltiples sinrazones de otros orcos.
Entonces
me abandono como todas las fieras de zoólogico
a un cuidador piadoso que me permita
dormir hasta un mañana
del que he renegado.
Pero me gusta eso.
Esa placidez de animal que se ha apareado hasta con el fondo de la sombra
y está tranquilo
devorando a su última conquista curadora
con sus dientes de orco sin remedio.
Desenfoque
A mí no me entristece ya esta miseria.
Lo miserable me queda bien,
me vuelve altamente rendidor en el campo,
sacrificado
porque no tengo nada que perder
ya que no estimo demasiado a la vida
y ella siempre me explicó que me odia.
Pero yo
la he defendido en cada oportunidad
porque de ella depende que sigamos trabajando
los que la muerte expulsó de su entraña
y ahora reúne
intentando ella misma no morir
si se termina su rival.
Al cabo
se dan sentido una a la otra.
Nosotros,
las servimos a las dos
depende de cómo se enfoque el asunto.
